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    雨还没停。

    从水闸方向刮来的风裹着细密的雨珠，砸在脸上像碎冰碴，顺着下颌线滑进衣领，激得人打寒战。可熊淍浑身的血都在烧，烧得他指尖发颤，连呼吸都带着滚烫的热气——那是混杂着思念、狂喜与不敢置信的热，烫得他眼眶发酸。

    他就那样站着，双腿像灌了铅，挪不动一步，像一根僵硬的木桩，浑身的力气都被抽干了，只剩一双眼睛，死死盯着眼前那个人，连眨眼都怕错过分毫。

    几年了？

    他记不清了。记不清自己在多少个深夜里，抱着师父留下的那半块旧帕子辗转难眠；记不清在多少场大雨里，站在山路尽头，望着空荡荡的远方，一等就是一整天。

    只记得那天，师父走的时候，天也是这样阴沉沉的。他穿着那件洗得发白的黑袍，背影瘦削，步子却稳得很，拍了拍他的头，说“去办件事，办完就回”，语气平淡得像只是去山下买壶酒。然后，他的背影就消失在山道的雾气里，像一颗坠入深海的石子，连一丝涟漪都没留下，再也没了音信。

    熊淍找过他。

    在每一个镇子的酒馆，他都会点一壶师父爱喝的劣质烧酒，坐一整夜，逢人就递上那半块旧帕子，问有没有见过一个左眉骨带疤的剑客；在每一条山路的尽头，他都会停下脚步，喊一声“师父”，声音被风吹散，只换来满山的回响；在每一场大雨里，他都会站在树下，任由雨水浇透全身，仿佛这样，就能离那个消失的背影更近一点。

    他问过乞丐，问过商人，问过那些刀口舔血的江湖人，得到的只有摇头、沉默，或是一声意味深长的叹息。有一次，一个满脸刀疤的汉子喝醉了，拍着他的肩膀说“赵子羽？早死在暗河的绝杀令下了，小伙子，别找了”，他当场就拔了剑，指着那汉子的喉咙，却在最后一刻收了手——他怕，怕再听到一句这样的话，怕自己最后一点念想，也被彻底打碎。

    后来，他不敢找了。

    不是放弃了，是不敢。他怕听到最不想听的消息，怕自己找到的，不是那个会拍他头、教他握剑的师父，而是一抔黄土，或是一具冰冷的尸体。他宁愿抱着那点渺茫的念想，骗自己说，师父只是还没办完事情，只是还不想回来。

    而现在，那个人就站在他面前。

    黑袍破了好几个口子，露出里面发白的旧衣，衣料上还沾着暗红的血渍和黑色的硝烟，一看就是刚经历过一场恶战。头发比记忆中更灰了，几缕灰白的发丝贴在额头上，被雨水打湿，脸颊瘦得颧骨都凸了出来，左眉骨到耳根那道旧疤，在跳动的火光下泛着淡粉的光，比记忆里更深了些，像是这些年又添了新伤，叠在旧疤上，显得格外刺眼。

    可那双眼睛，没变。

    还是那么冷，那么利，像藏了十年的剑，鞘里的锋芒从未褪去，出鞘就能见血。可熊淍却在那片冰冷里，看到了一丝极快的颤动，快得让人以为是火光晃的——那是惊讶？是愧疚？还是和他一样，藏了太久的思念？

    “师……”

    熊淍张了嘴，嗓子眼却像被一团湿冷的烂棉絮堵得死死的，一个完整的字都挤不出来。眼泪不争气地往下淌，混着脸上的雨水，流进嘴角，咸得发苦，苦得他心脏都在抽痛。他想冲上去，想抱住师父，想问问他这些年去哪里了，有没有受过苦，为什么不回来找他，可双腿像被钉在了原地，连动一根手指的力气都没有。

    逍遥子看着他，嘴角那点淡得几乎看不见的笑意一闪而没，快得像错觉。他的眼神在熊淍脸上停留了片刻，扫过他腿上燃烧的火焰，又扫过他肩上的伤口，眉峰极快地蹙了一下。

    “几年不见，怎么还是这么狼狈？”

    声音沙哑得厉害，像砂纸磨过生锈的铁板，每一个字都带着涩意。可就是这破锣似的嗓子，落在熊淍耳朵里，却比天下任何仙乐都动听，比任何暖流都能熨帖他冰冷的心底。这声音，他想了好几年，念了好几年，在无数个深夜里，一遍遍在脑海中回响，如今真的听到了，却又觉得不真实。

    他终于找回了自己的声音，那声音嘶哑得不成样子，带着压抑了好几年的委屈、思念和狂喜，撕心裂肺地喊了一声：“师父！”

    这一声喊，耗尽了他全身的力气，像是要把这几年的担惊受怕、思念委屈，全都吼出来，吼给眼前这个人听。他忘了右腿和左肩还烧着火，忘了身上的伤口还在流血，猛地往前冲了两步，脚下一软，一个踉跄，重重地跪在了地上，膝盖磕在冰冷的石头上，发出“咚”的一声闷响，可他却感觉不到疼——比起心底的狂喜和酸涩，这点疼，根本不值一提。

    逍遥子眉头蹙得更紧了。
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